Josep Pastells

Inventari de sensacions

Plou

L’aigua retruny ben fort contra la pedra i les llambordes. Algunes gotes llisquen fent corbes sinuoses, d’altres baixen en línia recta. És com una dansa boja, sotmesa als designis del vent. Teclejo aquestes línies quasi immòbil, preguntant-me si seré com una gota que va i ve, com el mar que torna i no torna amb l’escuma, com un esperit que es renova amb el que tenia i ja no té. M’agrada que plogui, sí. Veig caure l’aigua i, sense pensar, m’oblido que vaig néixer condemnat a la perplexitat més absoluta, a l’aclaparadora sensació que tot es desfà al ritme de les hores, al compàs d’un destí que, escrit o no, ens espera a la cantonada. Plou cada cop més fort i la melodia del xàfec em trasllada lluny de Girona, a llocs que ja no són res.

La sort de viure a Girona

“Nos llevan como borregos”, es queixa una dona gran que, efectivament, forma part d’un ramat de turistes que baixa per Sobreportes. “Si te pide la contraseña dile que se ponga a estudiar”, li diu un home de mitjana edat a una dona que rep una trucada al mòbil mentre travessen el pont de la Princesa. “Et trobava a faltar”, em diu ella quan per fi arribo al seu costat.

No sé si Girona és una ciutat afortunada, però em sento afortunat vivint a Girona. Al cor del barri vell és fàcil caçar frases al vol (no només en castellà, per sort) i ben a prop del cau hi ha un pont que du a l’amor d’ulls verds.

La mort de l’abella peluda

 

Tot i que en Gerard m’ha trucat per si volia anar a córrer aquesta tarda per la vora del Ter amb ell i en David, he preferit fer-ho abans de dinar, com tenia previst. El que no sabia és que la meva decisió em convertiria en un assassí d’abelles o, més concretament, d’una abella peluda que volava tranquil·lament per les Gavarres abans de creuar-se amb mi. Ara explicaré com l’he pelat.

Eixam i pujades
En sortir del carrer de la Força he d’esquivar un eixam de turistes. Premonitori. Passo per davant de la Catedral i, tot i que em vindria de gust pujar i baixar un parell de vegades els noranta esglaons, ho descarto de seguida. Massa gent. Sota Portes avall, decideixo que en lloc d’anar a la Devesa em dirigiré a Sant Daniel per enfilar-me per la muntanya. Dit i fet. Amb l’ajut del sol, que m’escalfa amb la suavitat pròpia de finals de setembre, quan arribo a la font del Ferro ja estic a punt per enfrontar-me a les primeres pujades.

Fins al puig de Sant Miquel
Tot i que mai no he estat un escalador, m’encanta patir amb els pendents. Incapaç de mantenir el ritme que duia al terreny planer, intento forçar al màxim sense posar en risc la meva integritat física. El cor respon prou bé. Les cames també. A pesar que no ho tenia previst, arribo fins al puig de Sant Miquel. Pujo al mirador. Una vista magnífica. Per una banda, més enllà de les muntanyes, Girona. Per l’altra, el mar, les illes Medes, un cel amb tots els matisos del blau.

De l’eufòria a l’assassinat
Com és habitual, a la baixada m’accelero d’una forma brutal. Gairebé em sento com si volés. De tant en tant obro els braços per equilibrar-me a les corbes. Em deixo envair per l’eufòria dels bons moments, quan tot sembla a l’abast i notes que la vida et somriu. Llavors, sense voler-ho, em converteixo en un assassí d’abelles. En l’assassí d’una abella peluda, més ben dit.

Els detalls del crim
Podria dir que ha estat involuntari, però no sé si em creuríeu. Em limitaré a donar-vos la meva versió. Tinc la boca lleugerament oberta. Hi entra a tota velocitat. L’impacte és molt violent, però no deixo de córrer. Es mou. És molt peluda. Sense pensar-ho ni un segon, l’escupo amb tota la potència de que sóc capaç. De seguida noto que m’ha clavat el fibló. Al llavi superior. Amb l’ajut de les dents, l’extrec sense majors miraments. També l’escupo. El llavi em cou com si m’hi haguessin llançat àcid sulfúric. Continuo corrent.

Les conseqüències del xoc
No puc descartar que fos una abella suïcida, ni tampoc que haguem xocat per pura casualitat, si és que la casualitat existeix. El cas és que quan arribo a casa m’observo al mirall abans de fer els estiraments de rigor. Tinc el llavi superior inflat. Més que una abella, sembla que hagi ensopegat amb un boxador enfurit. Em dutxo amb aigua freda. Després em poso gel al llavi. I una mica d’alcohol. Cou molt. Ben dinat, comprovo que l’únic rastre de l’incident és un petit forat al llavi, com si m’hi haguessin clavat una agulla de cosir.

Labordeta: el do de l’amistat

Recordes aquelles tardes
d’ulls brillants
al bar del Congrés,
José Antonio?
Un devessall d’anècdotes
divertides que assaboríem
com el licor dels bons temps.
Somriures còmplices,
consells paternals,
paraules plenes d’amor per la vida,
d’instants intensos embolcallats
pel do de l’amistat.
Hauríem volgut que duressis
per sempre,
que la teva mirada franca i noble
il·luminés tots els camins
i ens ensenyés a estimar
causes perdudes,
rumbs minoritaris,
tot allò que faci olor a llibertat.
Però ningú millor que tu sap
que ja no hi ets
però sempre hi seràs:
la teva absència no és res més
que una aparença forçada
per les llàgrimes.
I les teves cançons i llibres,
totes les hores que vam
gaudir de la teva veu
de ferm aragonès,
de persona afable,
senzilla i acollidora
com els grans de debò,
quedaran per sempre
en el record
de la gent que t’estima,
com per exemple jo mateix.
 


La sorra d’Empúries

Deia Bauçà que la memòria
no serveix per recordar els fets,
sinó per mantenir el contacte.
Això o alguna cosa per l’estil,
deia Bauçà,
però recordo bé
que parlava de desori,
de la tribu que ens ve a dir
què i no què,
de l’interès propi
que queda en segon terme.
Malgrat tot, tinc ben presents
els teus peus
sobre la sorra d’Empúries,
aquell somriure verd 
i els xisclets d’alegria
compassats
amb el ritme de les ones.
Dues o tres hores d’un furor
col·lectiu només en part:
l’esclat de dos jos
entusiasmats
amb la idea de
ser un sol,
potser immortal.

Migdiada dels somnis

Publicat el 23 d'agost de 2010 per giusepe

El bram del cor t’empeny
a la terra promesa.
Omple la maleta: ara viuràs,
per fi sabran qui ets.
T’espera un tros d’utopia.
Ja no tens por de caure.
Tot són indicis optimistes:
a l’horitzó, a l’ànima i al cap.
Deixes enrere el desastre,
avances confiat,
de tant en tant somrius i tot.
Seria perfecte si no fos
per la sospita, quasi la certesa,
que els teus somnis
estan fent la migdiada.

Riuen les muntanyes

Publicat el 17 d'agost de 2010 per giusepe

Puc sentir com riuen les muntanyes. De Montesquiu a Cantonigròs, de Perafita a Tavertet, m’acullen, m’encoratgen, em diuen que foragiti la tristesa i l’odi derivat de l’amor, que oblidi l’olor a podrit que deixo enrere, la certesa que mai no trobaré el que desitjo, l’excés de xafogor. Més enllà de Sau, Vic i Calldetenes. Després, Taradell i Viladrau. I el Montseny, i el Matagalls, i els 1.697 metres del Matagalls, i el 69, sempre present en vida i pensaments, i la pena que va camí de fer-se dolor, i els errors comesos, i la constatació que les muntanyes m’animen a acceptar el meu destí singular: em diuen que ja va sent hora de començar de nou.

‘Al gran llac’, de Carlos Lapeña (i VI)

Publicat el 12 d'agost de 2010 per giusepe

Enfadada, Glenny recull les escombraries i la desa al fons de la gruta més profunda del gran llac. Quan se li passa l’enrabiada, sent alleujament i remordiment alhora. L’últim ninot de goma li recorda…

L’últim ninot de goma és la prova que encara hi ha persones que la continuen buscant. I mentre això succeeixi, elles, les persones, i Glenny continuaran vives.

‘Al gran llac’, de Carlos Lapeña (V)

Ella no imagina el negoci muntat a la seva costa, encara que bé podria suposar-se’l quan, de vegades, a l’aigua, hi troba bosses de plàstic, ninots i altres coses com la figura d’un infantil dinosaure de color verd -de vegades- o lila -d’altres vegades- amb una mirada somrient al costat del seu nom en lluïdes lletres vermelles:Glenny.

Però en aquestes ocasions pot més el disgust per la brutícia que les persones deixen al seu pas que la possible alegria per saber-se tan famosa. En aquestes ocasions desitjaria emergir majestuosa i cridar, rugir, a les persones: “!No embrutiu tant!”.

‘Al gran llac’, de Carlos Lapeña (IV)

Glenny ignora que és la protagonista d’unes quantes llegendes, de moltes fotografies -totes falses-, d’infinits objectes amb el seu nom: ninots de peluix i de ceràmica, imants, samarretes, adhesius, bosses, gots, gorres…

Tot un món gira al seu voltant en la superfície del gran llac, als pobles i ciutats on arriben les onades de turistes cada mes per escrutar la seva aigua plomissa, i navegar-lo, i circumval·lar-lo, amb el somriure als rostres davant la possibilitat, tan remota com ingènua, de veure aparèixer al cap, o el llom o la cua del monstre legendari.

‘Al gran llac’, de Carlos Lapeña (III)

Glenny sap que ha de romandre oculta per continuar vivint com viu, sense córrer riscos, sense dependre de ningú. El fons del gran llac té moltíssims racons i forats i ombres on amagar-se i passar desapercebuda. Moltes vegades ha vist bussos, submarins i aparells molt rars rondant per les aigües, buscant, i ha sentit la temptació de fer-los alguna broma, o espantar-los, o tocar-los per l’esquena, o girar al seu voltant i ocultar-se ràpidament; però ha resistit, s’ha limitat a veure’ls passar i, si de cas, seguir-los amb moltíssima cautela.

De vegades, en les cèl·lules tan sensibles de la seva pell, nota curiosos impulsos, com ones diminutes, ultrasons, que li provoquen pessigolles, però els evita sense entretenir-se. Sap que són les persones, entestades a trobar-la, i s’ha convertit en tota una experta esquivant-les de seguida que les sent o, fins i tot, les intueix.

‘Al gran llac’, de Carlos Lapeña (II)

Glenny viu sola al llac. El llac també viu sol, tot i que la seva aigua circula des del nord fins al sud gràcies a dues obertures que els homes van fer ja fa molts anys. L’anomenen canal i serveix per comunicar el mar del nord amb el mar del sud; així, els vaixells que volen anar d’un mar a l’altre poden travessar el gran llac i estalviar-se una marrada força llarga.

 

Glenny sap que les persones són molt curioses. Sap que gràcies a aquesta curiositat han descobert i inventat un munt de coses, bones i dolentes, però moltes. També sap que porten molt de temps entossudits a creure en ella. Les persones també són molt crèdules, sembla que necessiten creure en coses, éssers, que no veuen-senten-toquen-oloren-mengen per quedar-se a gust. Són estranyes les persones.

‘Al gran llac’, de Carlos Lapeña (I)

Publicat el 30 de juny de 2010 per giusepe

‘En el gran lago’ es el títol original d’un conte de Carlos Lapeña Morón (Cuenca, 1962) publicat en versió bilingüe per l’editorial Alfasur i adreçat a nens de més de deu anys. La traducció a l’anglès ha anat a càrrec de Beatriz Bejarano del Palacio i les il·lustracions són de Fernando Ferro. A partir d’avui aniré traduint-lo al català en petites dosis, una cada setmana.

Les bombolles que han esclatat a la superfície del llac i que ningú no ha vist han pujat 180 metres, des del fons més profund, on acostuma a jugar la petita però enorme Glenny. Uns segons després, és el seu cap el que comença a sortir sobre la superfície de l’aigua fosca, plomissa, del gran llac, llarg, llarg, com el seu cos, i fosc, fosc, com el seu cos també.

El joc consisteix a prendre aire, baixar fins al més profund, deixar-lo anar pel nas i seguir la pujada de les bombolles fins a la superfície, al seu ritme, sense avançar-les. Quan arriba a dalt, pren aire de nou i el joc torna a començar.

Viagra per a escriptors frustrats (i X)

Publicat el 22 de juny de 2010 per giusepe

Els escriptors frustrats han perdut bona part de la seva trempera literària i agrairien de tot cor que algú comercialitzés una píndola capaç d’aixecar-los la moral. Al cap i a la fi, la seva frustració és perfectament comparable amb els problemes d’erecció de molts mascles del planeta, resolts en molts casos amb dosis de viagra que els converteixen en autèntics sementals. La crua realitat, però, és que deixant de banda l’enorme quantitat de fàrmacs i pastilles fabricats per pal·liar els efectes dels estats d’ànim més oposats a la felicitat i a l’alegria de viure, que potser alleugereixen però no acaben de resoldre res, els escriptors frustrats no disposen ara mateix de cap píndola capaç de proporcionar-los les satisfaccions que tant anhelen.

I el pitjor de tot és que els intents per consolar-los acostumen a ser inútils i fins i tot contraproduents, sobretot perquè els benintencionats que els practiquen tendeixen a treure importància a la seva frustració o als motius que l’han provocat, sense tenir en compte que els escriptors impotents (entenent-ho sempre en termes literaris) estan envaïts per sentiments tan negatius que les paraules i les reflexions difícilment els serviran de res.

El plaer d’escriure

I què es pot fer, arribats a aquest punt? En primer lloc, tenir molt clar que no hi ha fórmules màgiques i, a continuació, recordar que l’objectiu de qualsevol escriptor ha de ser, per sobre de tot, experimentar el plaer d’escriure. Tot plegat requereix molta paciència, però si un escriptor frustrat té ganes d’abandonar el seu estat farà bé d’enlairar-se per sobre dels seus pensaments negatius, o com a mínim intentar-ho.

Higiene de l’esperit

I això com es fa? Qualsevol psicòleg, per mediocre que sigui, ens podrà donar la resposta: evitant que es repeteixin els pensaments. Ja fa quasi un segle, el filòsof francès Émile Chartier aconsellava practicar la higiene de l’esperit amb el canvi d’idees, una mena de massatge cerebral que amb la pràctica acaba sent força senzill. És clar que aquí no hauria d’interessar-nos massa el que diuen els filòsofs o els psicòlegs, però sí els consells d’alguns literats que saben molt bé de què parlen, escriptors que de ben segur han sentit o van sentir en algun moment sobre la seva pell les urpes de la frustració.

El consell de Bukowski

“No escriguis per diners; escriu perquè has d’escriure; si esperes el reconeixement, deixa-ho; si esperes un premi, deixa-ho. Escriu perquè si no ho fessis et moriries”.

L’anàlisi de Naguib Mahfuz

“La vida es compon de lluites, enveges, saviesa i bellesa. Si ignores algun d’aquests elements, perdràs l’oportunitat de comprendre l’existència en la seva totalitat i la capacitat d’influir en la teva pròpia vida per millorar-la”.

El mono gramàtic d’Octavio Paz

“És la història d’un home que camina per un camí meitat real i meitat inventat, un sender que du a Galta, un poblat proper a Delhi. Aquest camí és també un llenguatge que es busca i es perd, s’interroga i s’afirma. La narració contínuament es desfà, torna al punt de partida i recomença de nou per, un instant després, desfer-se. Camí: llenguatge que es bifurca sense cessar i que no va enlloc, excepte a la trobada d’ell mateix”.


Seriositat, metàfores i repeticions
 

Bukowski ve a dir-nos que escriure és quelcom molt seriós. Mahfuz ens ofereix una descripció perfecta de la vida, que és tant com dir una excel·lent metàfora de la literatura. I Paz ens parla d’una espiral de reiteracions i repeticions que només tenen sentit si l’escriptura condueix al plaer. És molt possible que l’escriptor frustrat que hagi arribat fins a qui digui Molt bé, i què? La reacció és perfectament normal. Seria estrany que no es mostrés escèptic pel que fa a la possibilitat de desempallegar-se d’una sensació que li provoca malestar i patiment. Però encara seria més estrany que no tingués ganes de recuperar la normalitat, o com a mínim de deixar enrere una insatisfacció que d’alguna manera és provocada per errades en el seu comportament, sentiment o pensament.

Si efectivament té ganes de deixar d’estar frustrat, és molt possible que li puguin interessar unes quantes frases que l’ajudaran a marcar-se objectius més realistes o, si més no, acceptar els límits que imposa la realitat.

La saviesa de William James

“La saviesa consisteix a aprendre què podem passar per alt”

La teràpia de Graham Greene

“Escriure és una forma de teràpia. Serveix per escapar de la bogeria, de la melancolia, del pànic inherent a la condició humana”.

La metàfora de J.N. Santaeulàlia

“Els escriptors som com nàufrags”

La proposta de Georges Perec

“Preocupada únicament per les seves grans majúscules (l’Obra, l’Estil, la Inspiració, la Visió del Món, les Opcions fonamentals, el geni, la Creació, etcètera), la història literària sembla ignorar deliberadament l’escriptura com a pràctica, com a treball, com a joc”.

La vocació de García Márquez

“La veritat és que el fet d’escriure obeeix a una vocació, que el que té la vocació d’escriptor ha d’escriure, ja que només així pot treure’s els mals de cap i la mala digestió”.


Teràpies i necessitats

L’escriptura com a necessitat, ens diu García Márquez. I com a teràpia, afegeix Graham Greene, convençut també que sense escriure no podria viure. Perec, en canvi, ens indica que cadascú és lliure de cercar el seu propi camí, de perseguir els seus propis interessos, mentre que J.N. Santauelàlia ens adverteix de la solitud de l’escriptor, de la necessitat de fer-nos a la idea que en aquest ofici sempre cal lluitar per trobar el teu lloc, i William James ens alliçona sobre la importància de saber distingir les qüestions rellevants de les que no ho són.

Qüestió de voluntat

Llegir aquests consells no garanteix que un escriptor deixi d’estar frustrat de manera automàtica; ni tan sols implica que deixi d’estar-ho alguna vegada, però sí que pot ajudar als que tenen l’esperança de millorar i comencen a mostrar símptomes de recuperació, als que són conscients que retrobar l’alegria i deixar enrere la insatisfacció només depèn d’ells mateixos, de la seva capacitat per ordenar els pensaments i sentiments. En aquest sentit, l’objectiu de qualsevol escriptor hauria de ser concentrar-se en el plaer que li proporciona l’escriptura, arraconar les idees negatives i tenir present que l’optimisme és una qüestió de voluntat i, per tant, exigeix un compromís. Un compromís amb ell mateix, per descomptat. I també amb la literatura, és clar, però en primer lloc amb ell mateix. Superar les adversitats, treure’n conclusions i lluitar per sentir-se més a gust, per continuar escrivint amb ànims renovats i amb l’única missió de gaudir, és potser la millor forma de deixar enrere les petites o grans derrotes pròpies de l’ofici d’escriptor.

La raó al servei de la vida

Qualsevol persona té motius per sentir-se infeliç o descontenta, per viure la vida com una tragèdia. Però tenir fe en un mateix, motivar-se amb objectius més o menys realistes, treballar per aconseguir-los i, tant si s’aconsegueixen com si no, saber passar pàgina i cercar nous objectius, és propi de qui ha entès que la raó ha d’estar al servei de la vida, i no a l’inrevés. Frustrar-se per qualsevol motiu és molt fàcil, sobretot si l’escriptor no és capaç d’agafar les regnes de la seva vida, de la seva obra, i cridar ben fort “Jo valc el que vull!”, com diria Paul Valéry per recordar-nos la importància de la voluntat quan es tracta de mantenir el rumb o dissenyar noves estratègies.

Una decisió personal

I és que la decisió d’escriure, de ser escriptor, és tan personal que només qui la pren està capacitat per decidir, a partir de les seves qualitats personals, quines són les seves metes, fins a on aspira arribar. I això no hauria de tenir res a veure amb els individus sotmesos a la tirania de la imatge (l’aparença superficial de les coses té més valor i importància que l’ésser autèntic i profund de la realitat) que Milan Kundera descriu i satiritza a la seva novel·la La immortalitat, ni amb la necessitat imperiosa de complaure i atraure l’atenció del major nombre possible de persones.

Objectius propis

Només cada escriptor, insisteixo, és sobirà per marcar-se els seus propis objectius. Ningú no hauria de donar per suposat que aspirar a obtenir el Premi Nobel té més valor que intentar escriure un conte que agradi a la teva filla. Ni que guanyar el Nobel sigui millor que complaure la filla. És molt possible que la majoria de la gent tingui una idea prefixada del que és l’èxit, però cada persona, cada escriptor, té el dret i quasi l’obligació de cercar la seva pròpia definició per a una paraula que, d’altra banda, tampoc no hauria de ser la més important quan es tracta d’escriure. O potser sí, però sempre en funció dels interessos i els paràmetres de cada escriptor, o almenys dels escriptors que han decidit seguir el seu propi camí.

Viure, llegir i escriure

Les fórmules màgiques no existeixen, però crec que, una vegada ha estat capaç d’establir els seus objectius, siguin els que siguin, l’escriptor té el deure de no donar-se per vençut abans d’haver lluitat amb totes les seves forces. Viure, llegir i escriure, si pot ser les tres coses alhora (un consell, per cert, de Vicenç Pagès), és potser un dels millors sistemes per cercar la felicitat en l’escriptura. Perseguir un objectiu abastable, gaudir mentre el cerques, mostrar confiança en les teves possibilitats i perseverar en la feina (escriure, escriure i escriure) és possiblement la millor manera de no convertir-se en un escriptor frustrat, de no necessitar viagra per aconseguir el plaer desitjat.