INCERTA GLÒRIA/ INCIERTA GLORIA

Veig El mar que em porta a tu. I em refà el que ja no sent ,una Gala que em dic, i no sé dir-me ni titular-me. Em declaro una incapacitada emocional. Estic sola enmig d’aquesta cala on les ones del mar em donen la benvinguda  a les onades que em parlen de la mort i de la vida que jo no sé definir. Res. Queda per entendre ni per somiar. Em conformo amb la vida que he tingut al teu costat. Escric la teva historia sense saber si em llegiràs, si ens llegiràs. Unes rambles de Barcelona m’obren el cor. Un cor perdut que fa anys que ja no sap com caminar. I com dir-te des del cel que ja res té sentit. Jo, Anna com autora, i tu Gala com a protagonista. Ballem un ball sense sentit. Unit per unes paraules que només entenem tu i jo. El sentit trencat de tot plegat. El tot absolut. El poma d’un Proust que ens porta a un passat revelat per un present incert , que no et sé escriure. Les paraules em venen com un poema incert. Incerta glòria. Una costa brava que ens dona la benvinguda. I jo et vull, una Gala que camini sense ressonància, amb el re do mi sol. El compàs simple i dur d’una escriptura oblidada entre carrers malmesos. Avui ballaré el teu  mar i el meu .El que ens uneix. És la mateixa veu buscant la vida . Esquivant la mort dels fantasmes que de tant en tant ens venen a visitar. Aquella mateixa. La Incerta glòria.

Veo el mar que me lleva a ti. Me rehace de lo que ya no siento, una Gala me digo, y ni se decirme ni titularme. Me declaro una incapacitada emocional. Estoy sola en medio de esta cala donde las olas del mar me dan la bienvenida a la olas que me hablan de la muerte y de la vida que no se definir. Nada. Lo que queda por entender y sonar. Me conformo con la vida que he tenido a tu lado. Escribo tu historia sin saber si me vas a leer, si nos vas a leer. Unas ramblas de Barcelona que me abren. Una alma perdida que hace años que ya no sabe cómo caminar. Y como decirte desde el cielo que ya nada tiene sentido. Yo, Anna como autora, y tu Gala como protagonista. Bailamos un baile sin sentido. Unido por palabras que solo entendemos tú y yo. El sentido roto por todo. El todo absoluto. La manzana de Proust que me lleva a un pasado revelador por un presente incierto, que no se escribirte. Las palabras van y vienen como un poema roto. Incierta gloria. Una costa brava que nos da la bienvenida. Y yo te quiero, una Gala que camina sin resonancia, con un re do mi sol. El compás simple y duro de una escritura olvidada entre calles mal heridas. Hoy bailaré tu mar. El mío. La misma voz que busca la vida. Evitando la muerte de los fantasmas que de vez en cuando nos vienen a visitar. Esa, la misma incierta gloria.

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