La cremor del migdia d’avui, sant Llorenç, taca de suor la cara d’aquells que veuen l’illa com una joguina en mans del sol; com dos pams d’arena aombrats per un cocoter de fruits tropicalment exòtics i abundosos. Per ventura closa nit, el sant ens regalarà quatre llàgrimes que rapinyaran la volta celest virada a atzabeja. Els nostres placers no contenen palletes d’or però n’hi ha que els destrueixen just per fer-se notar.
I en haver saquejat, enderrocat i destruït per aixecar lletjors i escopinades, dicten plans i manen als que haurien de regir per decisió del poble. Encara que la humilien pirates vernacles i bucaners de mala estofa, el Carib és gairebé als antípodes d’aquest patit verger voltat de mar i de piranyes. Només la tanka es troba veu per dir
Cremen les ales.
Els versos no diuen res
si l’ombra parla.
De gambirot ve la mort
dansant damunt els calius.
Us ha agradat aquest article? Compartiu-lo!