Un rellotge a cada canell marcant la mateixa hora, els mateixos segons, desitjant trobar amb la mirada anhelosa la mar plena de primavera acabada d’encetar, i davant seu només hi troba –talment el front d’un presidi- una paret antiga descurada, aparentment abandonada, amb la tirada de teules esportellada.
Un rellotge a cada canell mirant alternativament els segons que marquen un i altre amb una precisió inhumana, i s’imagina que allà deçà de la paret entristida, la llimonera del corral veí dignifica la vellura plàcida de qui li oferia una galleta maria, un xarrupet de mistela i la besada de vestal quan li duia la capelleta de la sagrada família cada vint-i-nou dies.
Un rellotge a cada canell que li alteren la vida per l’atenció que li reclamen i ell no se n’adona, i en el punt que es deixa enlluernar pel sol que comença a decaure, el so d’un avió creuant el cel que més l’empara li fa recomptar els somnis que s’han esvaït o que ha negligit no sap ben bé perquè, i els comptats desitjos de baixíssima intensitat-dels que no en pot dibuixar cap contorn- que encara l’animen a aixecar-se peresosament cada matí.
Un rellotge a cada canell i les runes del senderi que no li permeten recordar l’olor de les flors, el tacte del temps que no es distreu, la veu agomboladora de la follia.
Us ha agradat aquest article? Compartiu-lo!