5 de març de 2010
0 comentaris

46 aniversari

En la foto, Juan Lacomba i el seu fill Juan Antonio Lacomba.

Al voltant de la vida i la mort

Juan Lacomba va morir el 20 de febrer de 1964. Fa uns dies podíem haver celebrat el 46 aniversari de la seua mort, però ningú ho ha fet.

Vaja, des d’aquest blog un homenatge per a un poeta “menor” i quasi desconegut de la generació del 27. El millor record per a un poeta és llegir i gaudir amb tranquil·litat les seues poesies.

Les poesies d’aquest treball giren al voltant de la vida i la mort, estan plenes de sentiments, dolor, por, frustracions d’un mestre republicà castigat pel règim franquista, escrites després de la guerra civil.

N’hi ha més, moltes més però no vull cansar-vos.

POEMA DE LA VIDA de  Juan Lacomba que vaig trobar al llibre “LAS MIL CIEN MEJORES POESIAS DE LA LENGUA CASTELLANA. recopilación de las mejores poesias de la lengua castellana desde el siglo XV hasta nuestros días”. Publicat el 1980 per A. L. MATEOS S.A.  

 

POEMA DE LA VIDA

   Mi vida, es un camino hacia la muerte

por un tiempo, que duro me moldea;

día a día mi cuerpo se recrea

y se levanta, impaciente y fuerte.

 

   Voy absorto de rutas a un destino

al que me empuja en avanzar constante

el milagro sin fin de cada instante

por el que entre la vida hace camino.

 

   Sé que soy fuerza inquieta mientras viva,

fuerza que se desborda en esperanza

y va hacia un infinito que no alcanza

desalada, impaciente, fugitiva.

 

   Mi sangre por las venas, como un río

riega carne, temblando enfebrecida

y sabe un su temblor que sólo es vida,

vida que se consume en desvarío,

 

que se hundirá un el mar, que cerca advierte,

el mar de sombras que cercó la nada

y en el que se remansa sosegada

la quietud inquietante de la muerte

 

CONFESIÓN

   No me basta vivir, saber que un día,

fruto de Dios en tiempo aprisionado,

ha de llegar la muerte, estando atado

al dolor, la pasión o la alegría.

 

   No me conforma alzar una armonía

en estas horas en que estoy anclado

entre bondad y bien o entre pecado.

No colma mi esperanza la porfía.

 

   de un mas allá, que llena los destinos

y dará eternidad a una existencia

que consumo fatal y eterna quiero.

 

   No es vivir para mí cruzar caminos

donde cada momento es solo ausencia.

No vivo cuando sé que al vivir muero.

 

Tiempo de soledad, 1960

 

SONETO DEL OLVIDO

   El olvido es la muerte. Y el olvido

pesa sobre la carne, que a la tierra

da todo aquello que en el alma encierra

la raíz ancestral de haber vivido.

 

   En el silencio del olvido, hundido

pueda el recuerdo, sobre el que se aferra

la vida que no existe, la que entierra

todo lo que en el tiempo vida ha sido.

 

   Nada el olvido logra que despierte

del sueño en que la muerte lo ha dormido,

ni del secreto que en la nada advierte

 

   como misterio en sombra detenido.

Y sólo ha de vivir, sobre la muerte,

la muerte inmarcesible del olvido.

 

Tiempo de Soledad, 1960

 

EL PASADO ES LA MUERTE

   El pasado es la muerte y el presente

nunca podrá ser vida,

porque pasará al punto y en recuerdo

quedará por los días de los días.

 

   ¿Y el futuro, no queda? Es un presente

que cuando llegue iniciará su huida

y acabará en pasado, Muerte. Muerte.

Porque sólo la muerte es fuerza viva.

 

Versos del Momento, 1960

 

DOLOR DE CALLAR

   ¿Qué podemos decir que tú no sepas sombra

cuando te han amasado el terror y el silencio?

 

   Pasamos por los días desesperados, tristes,

pleamar de terrores en un terror sin término.

 

   No dejamos un rastro de palabras abiertas,

tan sólo nos alienta una niebla de miedo

que nos cerca y nos hunde en un temor sin límites.

Levantamos esperas sin desear el tiempo.

 

   La luz se hace distancia sin mostrar horizonte,

ni una canción alerta ni de un pájaro el vuelo.

Todo cerrado, cárcel que de angustia nos baña,

pasamos por los días siendo igual que los muertos.

 

   La voz no se alza limpia en aurora perfecta,

nada de lo que existe acierta a ser perfecto,

el ayer y el mañana son iguales por siempre,

el presente, es vacío que de humo está lleno.

 

 

No podemos decir nada, porque no hay nada;

no podemos soñar, porque no se abre el sueño.

Vivimos sin vivir, estamos detenidos

en un no ser, que a todos nos está consumiendo.

 

Varía de Versos Humanos, 1961

Deixa un comentari

L'adreça electrònica no es publicarà. Els camps necessaris estan marcats amb *

Aquest lloc està protegit per reCAPTCHA i s’apliquen la política de privadesa i les condicions del servei de Google.

Us ha agradat aquest article? Compartiu-lo!