Avui he somiat que pintava,
pintava i gaudia.
Després he pintat que somiava,
que somiava i que gaudia.
En despertar, he escrit
que somiava que pintava,
i que pintava que somiava.
I tot era un somni, i de tot gaudia.
Ara bé,
ben mirat, no puc dir amb tot el seny
si escric o somio, si somio que escric,
si estic pintant o estic escrivint.
Escrivint que somio,
o pintant que escric.
Amb tot això, ja ha arribat l’hora, ja fa gana,
potser hauríem de fer-nos l’esmorzar.
Potser ja és hora que m’hi posi,
a escriure o a pintar.
(Del poemari Les quatre estacions. Hivern)
Bon dia
Ha, ha, ha, quin embolic!
Sí, un embolic somniat!
Gràcies, Aliki, una abraçada.
Quan juguem amb les paraules, en aquest cas amb els verbs, obrim nous sentits a allò que diem que sentim tot sentint el que diem. M’encanta el poema, talment Estellés, Papasseit i una bona mà de poetes de somnis i escriptures…🤗😘
Hi ha vegades que penso que la poesia ens ajuda a entendre el què d’altra manera seria incomprensible.
Que bé que t’agradi aquesta. Ets molt generosa, Teresa.
Una abraçada gran.
Un poema preciós, com per llegir-lo i re llegirlo.Dins del teu cervell es formen les millors idees i frases de luxe. Gràcies per fer-nos arribar la teva sabiduria.
I els somnis.
El luxe és estar dins el teu cervell. I si a més t’agrada el poema, un privilegi.
Petó.