marginàlies

Els dies no fan més que recordar-nos que de viure no se n’aprèn mai i que hi ha forces molt més que poderoses que fan de tot perquè no visquem d’acord amb els nostres vents i les nostres deus. O quelcom així. La vida, malauradament, té més de passat que de present i costa d’enginyar plenituds i plaers perdurables. Aproximadament.

Per ventura tanta verborrea amb llànties  ve del fet que aquest dotze de gener és dia de lletres, de bones lletres, si tenim en compte que Carme Riera avui fa 73 anys i Haruki Murakami 73. I que Jack London també avui en faria 146. Contràriament, en fa 46 que morí Agatha Christie i 14 que ho va fer el poeta Ángel González. D’ell i per honorar la vida i el poder de les lletres i de les paraules, aquest poema:

Para que yo me llame Ángel González

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento…