És clar, es diu amb els morros humits de cafè, si ell, el rei per decret, ha perseguit bèsties majors per matar-les, per ventura en alguna d’aquestes caceres seves s’ha entestat a empaitar el mostre amb cap de lleó, cos de cabra i cua de drac que vomita foc.
Remar ensems, proposa ell que va en iot, i no escodrinyar en les essències, quan ell ocupa el tron essencialment i única per raons de sang i no fruit d’una selecció en la que s’han observat els principis d’igualtat, mèrit i capacitat.
És en acabat de llegir la carta cibernàutica reial que l’home amb els ulls de dimecres encara enlleganyats recorda un vell poema que escrigué just després que la seva estimada li fugís d’un dia per l’altre amb un simple “no puc pus” i una portada que encara ocupa un espai generós en el seu cervell a punt de decadència.
El té bo de recuperar, al poema, i un cop rellegit s’adona que segueix tenint tanta poca gràcia com llavors, però s’adona també que quelcom imprecís fa que s’adigui amb el fangar que ens aclapara:
Para esment al mal, estimada.
Malfia’t dels que bé et volen
perquè el preu que n’hauràs
de pagar et pot costar la vida.
Confia en la injustícia, amor,
que sempre acaba posant
a lloc els justos desaprensius
que volen imposar l’harmonia.
Deixa córrer les quimeres,
vida meva, que enlluernen
i esgarrinxen la fredor
precisa per competir i vèncer.
Que no s’escapi cap amoreta
dels teus llavis, estimada.
Avesa-los a saber escopir
amb la màxima diligència.
Refia’t de l’odi, amor.
La seva determinació
ha de fer lluir els matxets
que et calen per sobreviure.
No et deixis emmirallar
per la tendresa, vida meva,
car, de tots, és l’enemic
pitjor si hom vol guanyar la vida.
No vulguis deixar cap rastre
de delicadesa, estimada,
que la sentimentalitat
no és res més que un bord miratge.
Us ha agradat aquest article? Compartiu-lo!