Josep Pastells

Inventari de sensacions

Arxiu de la categoria: MÉS O MENYS POÈTIC

La carn dels cucs

Publicat el 8 de juny de 2009 per giusepe

Camins llargs, veus endurides
per l’alcohol, el tabac i els crits
d’una memòria sacsejada pel fracàs.
Silencis infinits, sospirs, una manca
quasi absoluta de tendresa
en gestos,  paraules i petons.
Res de carícies, és clar.
Incerteses, un futur indefinit
que s’estén des del present
per advertir-nos que
no cal cercar refugis en la tempesta,
que som tan efímers
com la carn dels cucs
si és que els cucs tenen carn.

Inexplicable

Publicat el 5 de juny de 2009 per giusepe

Diuen que el temps flueix des del futur
i les gambades són qüestió d’inèrcia,
que de tant córrer sense rumb
acabes arribant a la terra promesa.
Tornaràs a fugir per camins
que ja no recordaves,
sentiràs la bellesa dels paisatges
plens de llum i d’aigua d’un gris sospitós,
pensaràs que tens el cor de préssec
i que res no s’assembla a la vida desitjada.
Conscient que l’alegria és un miracle,
passaràs de la memòria a l’acció,
t’oblidaràs del vent i les tempestes
per venir cap a mi, inexplicablement.

La píndola, el PP i l’estat de les autonomies

Publicat el 13 de maig de 2009 per giusepe

Píndola postcoital sense recepta i a vint euros.
Quin despropòsit!, brama el PP a pesar
que els que realment hi entenen (clíniques,
científics, grups de planificació familiar)
lloen la mesura: evitarà embarassos no desitjats
i avortaments, reduirà els drames familiars.

Nova Llei d’Educació de Catalunya: PSC, CiU i ERC 
volen blindar el model d’immersió lingüística,
defensar la nostra llengua, ajudar-la a surar.
Quina bestiesa!, exclama el PP; discriminació,
suspens en qualitat i en llibertat, afegeix
en to catastròfic, completament desconsolat.

És com si hagués tornat Aznar, constata Artur Mas,
que potser encara no ha llegit l’últim best seller
de l’ideòleg popular, España puede salir de la crisis,
una reivindicació del llegat del PP, un compendi
de frases tan il·lustratives com les que afirmen
que les polítiques econòmiques socialistes
i els estatuts d’autonomia han debilitat l’Estat.
Fora píndoles postcoitals i fora el català, podria
afegir, ja posats, l’home de les dues mil abdominals
(diàries, no ho oblideu mai), l’atleta optimista
i reivindicatiu que mai no va arribar a marxar.

La pluja no és el mar

Publicat el 29 d'abril de 2009 per giusepe

La pluja no és el mar, no,
però de vegades t’hi apropa
i et recorda que la sal
de la vida has de posar-la tu,
que l’amor habita més enllà
dels antics refugis
i sovint és com la música
que espera ser despertada.

Suor, pols, cansament…
Ni un núvol al cel, res,
però saps molt bé
que la realitat no és
tan sols el que batega,
que la pluja tornarà
per esborrar fronteres
i recordar-te que terra endins
també hi ha mar, que encara
pots navegar per la pell de les ones.

Només cal que t’imaginis
el color de la tendresa i la calma,
que vegis cada gota com un petó
d’algú que t’estima i sap que l’estimes,
que comprenguis d’una vegada
que les llàgrimes són en realitat
un gest del mar que t’enyora,
el batec d’una llunyania que
definitivament et sedueix.

La llum incerta del futur

Obama vol estendre la mà a l’Iran,
a tota la civilització oriental,
mentre els treballadors de Seat
(algú sap res dels directius?)
accepten congelar els sous
per fabricar l’Audi Q3.
Verdasco perd contra Federer
a Indian Wells (6-3, 7-6)
i algun comentarista espanyol
comenta que encara els queda Nadal.
Dirigents del món, humils empleats,
atletes milionaris i periodistes partidistes
s’enfronten cada dia a la llum incerta
del futur més immediat.
Cadascú té la seva pròpia tragèdia,
que de vegades, vista amb prou distància,
s’assembla molt a una comèdia
sense sal ni melancolia, seca de sang
i de misteris, plena de giragonses
i laberints que sempre duen allà mateix:
l’única opció al nostre abast
es reinventar-nos cada matí.

La brúixola del desig

No demanar res, no voler res
que no sigui la teva esquena
de sorra, la sang dels teus petons,
la certesa que continuarem
creant el nostre món.
Poca cosa, potser,
però amb la força
del cor suspès
en una dansa
sense ordre ni temps,
amb l’esperit
del cervell atabalat
pels fulls d’un calendari pervers.
I el cas és que no puc aturar
aquest viatge sense rumb:
passió i gosadia són
conseqüències naturals
de seguir la brúixola del desig.

Talent poètic a borbollades

Sumen noranta-set anys, però no ho sembla pas. Christian, el més jove, en té disset. Pedro, quasi equidistant, trenta i Fernando, cinquanta. Què tenen en comú? La poesia. I moltes més coses, és clar. La il·lusió, el talent, les ganes de divertir-se sense deixar de tenir presents els que pateixen, la capacitat per escriure i reescriure fins que obtenen el so i la música desitjats… Ahir a la nit van omplir OxígenoLíquido, un local de la madrilenya calle del Pez, molt a prop de la Gran Via i la Plaza Mayor.

M’interessa, sobretot, parlar del meu amic Pedro Fernaud, però no vull deixar passar l’ocasió d’elogiar els seus companys de recital. En desconec el cognom, no sé si perquè no van dir-lo o perquè vaig beure tantes cerveses que sóc incapaç de recordar-lo, però sí que puc defensar amb tots els arguments que calgui que Christian és el Leo Messi dels versos, que no m’estranya que les noies africanes l’adorin pel seu sentit del ritme i de la pausa. Breu, concís, divertit. Lucidesa amb encant, diagnòstics càlids i precisos al servei de l’art.

Esforç i troballes

Fernando va demostrar que s’estima l’ortografia i la gramàtica, que és capaç de combinar les visions desencantades amb l’amor i l’esperança. Amic dels gossos, però sobretot dels homes que són homes. Suplantador ocasional, generós en l’esforç, ple de troballes d’abast sideral. Potser el més profund. També el més capaç de capgirar els mals moments, d’oblidar-los per donar pas als instants d’alegria o felicitat.

Inspiració i tendresa

De Pedro ja he parlat altres vegades. Amant de les misterioses a la platja, amb el somriure sempre a punt i la capacitat per connectar amb qualsevol persona que sigui persona. Assistir a un dels seus recitals és com obrir la porta a les sorpreses, a l’aire fresc del dia o a la foscor de la nit. Però una nit lúdica, plena d’observacions agosarades, inspiració i tendresa.

Discurs per la vida

Pedro és ben capaç de fondre teatre i poesia, de convertir un recital en un discurs per la vida, de llegir un poema en anglès i, quan li demanen que el tradueixi, dedicar-me’l a mi perquè sóc l’únic “bilingüe pur” que coneix i, a més, no parlo anglès. Hauria volgut matar-lo, però amagar-me sota la barra va ser la millor solució. Amagar-me sense deixar d’escoltar-lo, atent als seus avenços tècnics i a l’evolució d’un estil que s’omple de pensaments i petits detalls del dia a dia, de la seva forma de respirar i d’entendre el món i l’art.

El que ens falta i ens sobra

 

Més paraules? Ara no, sisplau.

Potser ens farien nosa.

Només vull que els meus ulls

i els meus llavis

et mostrin, en silenci,

el que tenim i volem

o, més ben dit,

el que ens falta i ens sobra.

 

Com resumir-t’ho en quatre línies?

Les parts del cel i el mar

que encara hem de recórrer,

les franges de terra seca

que ens sostindran quan caiguem.

El ritme de les cames

Els rampells han passat a millor vida. Un cronòmetre em marca el ritme de les cames mentre canto en silenci una cançó de neu. És ben fosc, però conec de sobres un camí que, de tant passar-hi, ja és meu.

Cada gambada m’apropa més a l’objectiu. Qui menja metres devora quilòmetres, afirmen els aprenents d’heroi. Segon a segon, minut a minut, amb la convicció de qui sap que l’únic camí és la lluita, l’esforç, la recerca d’uns límits tan indefinits com l’horitzó.

Dolor i felicitat

Records i presagis, somnis i nostàlgia. Tot té cabuda en la ment dels amants del running, exèrcits de corredors que a qualsevol hora assaboreixen les racions de dolor i felicitat que proporcionen les curses solitàries o en grup per terra o asfalt, per camps o ciutats, per passejos marítims o polígons industrials.

Cicló salvatge

Tot va molt ràpid, però quan corres pots aturar el temps, reduir deu mil esbufecs a un sol instant, imaginar que els batecs del teu cor poden produir un cicló salvatge que esborri totes les maldats del planeta i converteixi els millors presagis en la més bonica de les realitats.

Sentir-nos vius

Somiatruites, sí, però contents de ser-ho, reiteratius en el costum de desitjar transformacions radicals que sabem perfectament que mai no arribaran, implicats fins al moll de l’os en uns canvis de ritme que intensifiquen la satisfacció de sentir-nos vius.

Fer i desfer

Hem après que tot es fa i desfà amb la mateixa facilitat que l’alè dels espectres, que córrer pot equivaldre a volar o sentir-te un estel més, que l’únic que potser durarà per sempre és el subtil silenci de la mort.

Gambades poètiques

Mentrestant, però, correm com bojos pel simple plaer de córrer, convençuts que és una de les millors maneres d’anar a poc a poc i deixar clar d’una vegada i per sempre que una gambada també pot ser un poema escrit a l’aire, un missatge, potser un destí.

Murmuris

Lleugers, senzills, càlids potser.
Divagacions silencioses, projectes
de missatges tan fugaços
com l’alè d’un corb muribund,
somnis gens lírics que cerquen
la millor manera de ser.

Murmuris que s’apaguen i s’encenen,
covards o rabiosos, plens d’ira
o condescendents a més no poder.

Murmuris que no són veus
ni escapatòries mentals,
amb prou feines impulsos
d’algú que té molt present
el Llibre de la Saviesa de Salomó:
caurà amb el temps el nostre nom
en l’oblit, ningú recordarà les nostres obres;
passarà la vida com un rastre de núvol,
es dissiparà com boira assetjada pel sol.

Murmuris que diuen que lluitar
amb totes les forces pot ser insuficient,
que res no et garanteix guanyar
les curses ni les baralles,
que ni la saviesa és incompatible
amb la pobresa i la vanitat.

Murmuris que al capdavall només són
murmuris, línies de fugida, observacions
inoportunes, rampells embriagats que
amb prou feines es fan sentir,
de tan tous i suaus i cansats.

Murmuris nascuts a la penombra,
condemnats a la foscor de la màgia
més fosca, potser aprofitables
per bategar en algun post,
per què no el primer de 2009.

Parèntesi

Conceptes, formes, adjectius, ombres, essències, llum, pluja, neu, aire, fruites, terra, foc, pedra, buits, abismes, memòria, somnis, versos, amor, tristesa, plenitud, rialles, melancolia, lletres i contorsions.

Llits on trenquen les ones de tots els mars, aventures biològiques, mirades impagables, paraules senzilles i gestos que decapiten. Energia, simbiosi, muntanyes i oblit. Gratacels i llàgrimes errants, genolls enllaçats i lliçons de l’infinit. Salutacions, moltes salutacions. I desitjos, tots els desitjos recurrents.

Històries amb final feliç, històries amb final infeliç i històries que en realitat no tenen final. Com aquest bloc, que avui s’acomiada fins passat Reis. Que us vagi molt bé. Fins aviat.

Em desconec massa bé

Ploren els nadons en néixer i els amants en l’adéu.
Ploren els somnis i els poetes, els esperits salvatges
en descobrir els paranys de la llibertat
i els polítics en adonar-se que això no és xauxa.

Més d’un i d’una voldria fugir a la lluna,
abandonar ombres hipotecades, hores insomnes
i els fums de la derrota i els desastres
per aventures desmesurades on estimar
i ser estimat sigui més que una ansietat anàrquica.

I arriba el 2009 per rematar el collage
del meu cervell,
fer-me partícip de paràgrafs urgents
on altres veus i llavis relatin la història
d’un escalador de murs de gel
que intenta desvirgar els somnis
mentre conclou que es desconeix massa bé.

La boira de l’oblit

Estàs massa acostumat als colors de la tardor. Quan balles sense música t’espantes en fer-se la llum. El que tu busques no és la realitat, sinó el que aquesta, vagament, et recorda. És possible que el cec sigui un mirall.

La boira de l’oblit et domina. Les pulsions de la memòria jo no ordenen el teu caos. Arrossegues massa pes sobre una esquena de fusta.

Et podreixes, estàs mig sord i sovint delires com un gat boig. El gest i la veu et serveixen de ben poc: no escriure seria el més assenyat. Però de vegades, en mig del silenci, continues llegint els contes de Borges.