Com una fura he cercat l’olor del teu cos, pare, onsevulla he furgat no et trobava i hi eres, onsevulla he tocat aquelles cartes, aquells dietaris, aquell embalum que et definia no hi havia l’olor d’arrencat que em deixares estotjada en el centre mateix del secret. del nodit
(escric fragments del llibre futur en una lluita senzilla i dura contra l’impàs total que m’amara, que m’envolata, que em fa escriure)
(…)
Ara no puc contar la passejada entre l’esponera fràgil (el meu primer llibre de pomeses titulava La fragilitat), m’he ajagut entre les herbes males amb un llibre deliciós i sec entre les mans, el sol feiaombres damunt les lletres que quedaven estampades debrots, d’inflorescències, depistils.
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Avui Wilde,
La seule chose que l’artiste ne puisse pas voir est l’évidence. La seule chose que le public puisse voir est l’évidence. Le résultat, c’est la critique journalistique
Quand les gens sont d’accord avec moi, j’ai toujours l’impression d’être dans mon tort.