A vegades escric/ A veces escribo/

PÀGINA EN BLANC

Res del que va ser, va passar. Un manuscrit enviat. Un ordinador buit. Una pàgina en blanc. No vull trencar amb un passat mal acceptat. Un present que em retorna unes paraules mal sonades. Una novel.la per escriure. Paraules en blanc. No he trencat amb una Gala. No he trencat amb la vostre historia que em regala la meva. Un escenari perfecte. Una Barcelona assassinada. Dos cors buits. Dos cors que es troben. Una Amelie que vol que escrigui el que no sé. El que no vull. El que no puc. Una meta ficció que es revela en els meus insomnis mal somiats. Amelie em somriu. Apareix i desapareix en el meu teclat esborrat pel teu amor. Pel nostre desengany. Una infidelitat en forma verbal. Una fidelitat, que vas trencar mentre el ball seguia en una Barcelona, massa trencada per les abraçades que ja no ressonen. Una cala. Dos cossos. Una Costa Brava. Una nit. Un punt i a part. On et retrobes. On l’ estat pur troba el punt incontrolable del que no voleu. Em deixaré la pell com a escriptora. Em deixaré portar sense pors. Sense ficcions. Deixaré que la dinamita m’exploti davant meu. Dins de la meva pantalla, on començo a veure clar una protagonista i un antagonista. Puc canviar els noms. Però sempre acabo al mateix punt. Una Gala i un Hug. Una Amelie i un Jan. Tot s’acaba reduint al tu i al ell. Al nostre. La forma canvia. La ficció es converteix en un joc de desxifrar el que no sóc. El sentit de tot. Un hermenèutica en forma d’una novel.la que mai escriure. Que no vull escriure. Que no vull posar un punt i final a un passat mal esborrat.

PÁGINA EN BLANCO

Nada de lo que pasó, fue. Un manuscrito enviado. Un ordenador vacío. Una página en blanco. No quiero romper con un pasado mal aceptado. Un presente que me devuelve unes palabras mal rimadas, Un novela por escribir. Palabras en blanco. No he roto con una Gala. No he roto con vuestra historia que me regala la mía. Un escenario perfecto. Una Barcelona asesinada. Dos corazones vacíos. Dos corazones que se encuentran. Una Amelie que quiere que escriba lo que no sé. Lo que no quiero. Lo que no puedo. Una meta ficción que se revela en mis insomnios mal soñados. Amelie me sonríe. Aparece y desaparece en mi teclado borrado por tu amor. Por nuestro desengaño. Una infidelidad en forma verbal. Una fidelidad, que rompiste mientras el baile seguía en una Barcelona, demasiado rota por los abrazos que ya no resuenan. Una cala. Dos cuerpos. Una Costa Brava. Una noche. Un punto y aparte. Donde te reencuentras. Donde el estado puro encuentra el punto incontrolable de lo que no queréis. Me dejaré la piel como escritora. Me dejaré llevar sin miedos. Sin ficciones. Dejaré que la dinamita me exploté delante de mí. Dentro de mi pantalla vuelvo a ver claro una protagonista y un antagonista. Puedo cambiar los nombres, Pero siempre acabo en el mismo punto. Una Gala y un Hug. Una Amelie y un Jan. Todo se reduce a tu y al él. Al nuestro. La ficción se convierte en un juego de descifrar lo que no soy. El sentido del todo. Una hermenéutica en forma de una novela que nunca escribiré. Que no quiero escribir. Que no quiero poner punto y final a un pasado mal borrado.